L'amour sur ses seins.

 

Et ses seins comme des yeux.

 

Et ces seins sans racine.

 

Ses seins déracinés de leur dessin.

 

Tout est là,

 

dans la chorégraphie de ces cercles sans fin,

 

de ces faims sans forme,

 

dans ses formes graciles et avenantes

où j'ai envie de m'engouffrer.

 

Je la regarde et je ne dis rien

 

de son corps nu dénudé,

 

de sa poitrine à découvert.

 

Mes yeux l'observent mais je ne peux parler.

 

Ses yeux m'observent

mais ses seins

 

au-delà de son ventre

 

sont deux collines avoisinantes en surplomb de son corps

 

au-dessous de son cou

 

deux oasis dans l'immensité du désert où s'abreuver, fendre la bouche.

 

Ses seins parlent pour elle, sans mot et sans regard.

 

Ses mots enracinés dans ces deux seins épars,

 

ces perles sans collier.

 

Mais elle, étendue là

 

est tendue là.

 

Tandis que l'amour posé contre sa peau fait l'amour sans raison

à ses deux mères porteuses en portant ce désir flamboyant,

qui fait à la fois ses seins fragiles et vigoureux

 

emportant son corps

 

dans son être tout entier révélé dans ses seins.